Vito Domínguez Calvo – 5to Festival de Poesía de Maracaibo

Vito Domínguez Calvo
(Sevilla, España. 1969).

Vito Dominguez Calvo

Poeta y ensayista. Miembro del “Colectivo Surcos de Poesía”. Ganador del Premio de Poesía “Universidad de Sevilla” en su VII edición con la obra titulada Pronombres Personales (Sevilla, 2001). Finalista en el certamen de poesía “Adonais” (Madrid, 2003). Ha colaborado en revistas como “Númenor”, “Cuadernos de Creación”, “Nueva Grecia” y “Estación Poesía”. Ha publicado Pronombres Personales (2001, 2013), El vertigo del Águila (2015) y Tiempo al tiempo. Homenaje a Fernando Ortiz (2015); todos en la ciudad de Sevilla en España. Con Pronombres personales se publica por primera vez su poesía en América Latina.


Selección poética


Subasta de recuerdos

 

El río siempre acompaña a quien pasea a su lado.

En su orilla la sombra subasta sentimientos.

Tocar esa penumbra,

sentir la frescura que regala,

notar la lentitud con que se mueve y el silencio

que habita en sus rincones;

porque hay trozos de noche anclados en el día

y nadie los reclama

-sombras que se hacen luz cuando hay tristeza-.

 

Aquí en el río se puede envejecer

con el reloj dormido en la muñeca:

Sin prisas

supuran nuestros poros manecillas de escarnio,

cometas de metal que abren la carne,

que dicen que es otoño y que estas aguas

también mojan el alma.

 

Más allá de los ojos

se seca a lo lejos

la ropa interior

de algún deseo desnudo;

hay quien los ignora

con la corteza clara de los escorpiones,

pero nada les grita tan fuerte como ellos.

 

Luego entre álamos nace el vuelo de un milano

y todo se complica…

La sombra de la orilla subasta sentimientos

y tú has pujado fuerte.

A unos metros

la vida parece ir por otro lado.


Amapolas torcidas

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
(P. Neruda)

Teníamos quince o dieciséis

y alguno de nosotros ya era experto en abismos:

conocíamos las drogas, las mujeres, las lunas

y el destino final de algunas autopistas.

A nadie le importaba

nuestra tendencia innata

por la desolación del extrarradio,

el rojo sonido de los puñetazos

o la última verdad de los camaleones.

Y es que

sabíamos poco o nada

del mundo y sus mentiras,

lo que deben saber

aquéllos que no han visto

la terquedad del tiempo,

la gente que se muere,

los dioses que no existen

y el humo que nos queda,

después de las palabras,

en los labios dormidos

como huella imborrable del silencio.

 

La vida se desata en cuerdas impensables,

aparecen caminos en un tiempo preciso

y es una tierra ignota lo que antes era el surco

de los años sabidos en el aprendizaje.

 

Nosotros, los que éramos

hijos hiperactivos de un pueblo dormitorio,

de emigrantes que volvieron allá por los 80

bilingües y cansados de estar al otro lado

de aquellas torpes cartas y el hilo telefónico,

lejos,

donde el puto dinero,

el frío y la esperanza.

Nosotros…

ya no somos los mismos,

el rostro familiar es hoy desconocido.

 

Recordar es un falso

genocidio de ausencias.

 

Pero hoy

que yo no estaba en guardia

me ha parecido veros, vernos,

vuestro recuerdo me buscaba

por calles y avenidas,

por parques y jardines,

por fuertes y fronteras,

por todas las esperas que asoman en un día.

Sí,

junto a los acantos y los pinos,

cerca de la mandrágora,

al pie de los olivos

ESTÁBAMOS NOSOTROS

(amapolas torcidas)

gritándoles de rabia

nuestro color al mundo.


Que sólo tú lo sepas

 

Porque sólo el presente puede matar al tiempo

yo también soy un ave de presa

y una gota de angustia y la espesura

de todos los espejos plagados de distancia

que habitan el camino del que espera

encontrar su mirada

detrás de cada esquina,

detrás de cada verso conocido,

detrás de la palabra que ayer dijo

y hoy no le dice nada.

 

Porque cada segundo la tierra es golpeada

por 2 kilos de luz solar puedo enseñarte

mi colección de soles y desiertos,

privados aguaceros y públicas lloviznas.

 

Ya que sólo el presente se atiborra de esencia

yo también soy un cerdo con prisas,

un barranco de escombros

y una vela que abrasa al consumirse

la mano que la lleva entre las sombras.


La paz de los poetas

 

Ustedes no lo saben

pero tengo en mi mano

la sombra de otras manos

que he apretado en el tiempo,

y al dorso estos nudillos

que a veces han llegado

con demasiada prisa a rostros enemigos.

 

La paz del poeta es falsa:

con él habitan

la espada y la pluma,

la piel y la palabra,

la tinta de unos puños que no aceptan

la injusticia de un mundo descarnado.


Epílogo

 

A veces es uno su propio bandido, otras

la laguna donde se empantana,

un hermoso barranco

o su mismo sueño.

 

A veces puede uno olvidar

la fuerza que empuja la sangre en sus venas,

el resto del camino no pisado,

la deuda del deseo y relegar

las yemas de tus dedos

a la fría balanza artificiosa

de los días tranquilos

y las noches techadas.

 

A veces, algunas veces,

has pasado tu lengua por cuerpos y palabras,

por luces y por sombras, por fechas y lugares.

 

Otras, casi sin querer,

han rozado tus labios

el pecho enfermizo del tiempo,

la soledad salada del papel,

el humo del tabaco y del recuerdo,

la paz de otras pupilas.

 

Y con dudas y a solas y en tu cuarto

has consentido

que salga este silencio del espejo,

que nuble con abismos la mañana,

que parezca ajena tu memoria, tu mirada.

 

Solo, entre palabras inservibles,

anidando silencios te revuelcas

como bestia salvaje de ti mismo

o como alguien que lee, cuando está solo.

 

 

Y es que a veces es uno su propio bandido,

otras, la laguna donde se empantana,

un hermoso barranco

o su mismo sueño.


Poemas pertenecientes al libro Pronombres personales (Ediciones del movimiento, 2015)

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Un pensamiento en “Vito Domínguez Calvo – 5to Festival de Poesía de Maracaibo

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